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La mémoire l'emporte.


Auteur :Cécile Martin
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Il est tard, le soleil décline, les rayons pâlissent,
Comme à la lueur d'une bougie, les ombres frémissent.
Le crépuscule dérobe au jour formes et couleurs,
et au vieillard assoupit, son semblant de chaleur.
Dans ses yeux endormis, brille la belle enfance
qui, suspendue aux lèvres maternelles, s'enflamme
lorsque, douces, pures et fleurant bon l'innocence,
l'en éloignent les brûlants baisers d'une autre femme.

Les ombres s'emballent, dansantes dans ses yeux bleus,
et sa peau parcheminée, d'un sourire s'illumine.
Il se rappelle lorsqu'il était jeune, fougueux
garnement qui à son aimée du jour s'achemine.
Reviennent les yeux pétillants, les longues jambes,
les femmes vertueuses parées de leurs airs sévères,
les filles de joies, leurs sourires quand elles se cambrent,
la belle Discobole et ses passions éphémères.

L'ombre l'encercle, l'avale et le dévore.
Solidement accroché à son siège il espère,
mais le temps a fait son œuvre sur son corps,
et la belle qui le hante le laisse amer.
Discobole et son regard incendiaire le brisent,
dans ses cheveux noirs, les fleurs comme des braises
scintillent. La chaleur de ses doigts pâles l'enlisent,
quand le creux de sa paume diaphane il baise.

Discobole pose sur lui ses yeux insolents,
et dans ses iris, nulle flamme ne s'émeut.
L'homme recule, titube, bascule et se faisant,
laisse partir la femme aimée d'un pas dédaigneux.
Son cœur bat, cogne mais hurle, à l'agonie,
chaque pas est à son orgueil un coup de poignard.
Il veut hanter ses rêves et rythmer toute sa vie,
jusqu'à ce qu'à son tour elle hante ses cauchemars.

Ses paupières se ferment, son corps se contorsionne,
Il aimerait avoir encore la force de fuir,
mais entre ses doigts blancs, la soie l'emprisonne,
et lui rappelle que plus rien ne sert de courir.
Discobole dans sa soyeuse robe noire,
contemple la pénible agonie de ce corps.
Sa beauté figée anime le désespoir
du vieil homme assoupi, apeuré par la mort.



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